冷！
那不是寻常的寒意，是浸透了骨髓、缠绕着魂魄的阴冷，仿佛从地底深处无尽涌出的冰泉，丝丝缕缕，缠绕全身。
韩风猛地睁开眼，意识像是被一柄冰锥狠狠凿开，痛楚尖锐地炸裂开来。
他本能地蜷缩身体，牙齿不受控制地咯咯作响，每一次撞击都让脆弱的头骨嗡嗡作响。
入眼是模糊的黑暗，只有高处一扇小小的、蒙着厚厚尘垢和冰花的玻璃窗，透进一点惨淡的、铅灰色的天光。
空气凝滞浑浊，充斥着一种难以形容的霉腐气味，混合着若有若无的、极其寡淡的食物气息——那气味非但不能带来安慰，反而像钩子一样，更尖锐地勾起胃囊深处翻江倒海的饥饿感。
他动了动僵硬的手指，触到身下粗糙冰冷的触感——是硬邦邦的土炕，铺着薄得几乎感觉不到存在的褥子。
几道轻微的、压抑的呼吸声在近处此起彼伏。
“呜…饿…”一声极其微弱、带着浓重睡意和痛苦抽噎的呜咽，像一根冰冷的针，猝不及防地刺入韩风混乱的脑海。
声音来自炕尾一个小小的、蜷缩如虾米的轮廓。
那小小的身体在冰冷的空气里瑟瑟发抖，每一次细微的抽动都牵扯着韩风陌生的神经。
“小妹乖…再忍忍…天亮了…天亮了就有吃的了…”一个疲惫不堪、却强撑着温柔的女声低低响起，带着安抚的意味，轻轻拍打着那小小的身体。
韩风的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，几乎停止了跳动。
小妹？
饿？
混乱的记忆碎片如同决堤的洪水，带着撕裂般的剧痛，疯狂涌入他的意识深处。
摩天大楼冰冷的玻璃幕墙反射着刺目的阳光…指尖在光洁的键盘上飞速敲击，屏幕上跳动的数字牵动着亿万资金的流向…衣香鬓影的宴会厅，香槟杯碰撞的清脆声响…那是属于“韩风”的过去，一个在金融圈里厮杀搏击、游刃有余的精英。
紧接着，是更为汹涌的、属于另一个“韩风”的记忆洪流：破败的胡同，永远洗不干净补丁摞补丁的旧棉袄，肚子里火烧火燎的空洞感，父母脸上挥之不去的愁苦，二哥沉默倔强的背影…1960年！
燕京！
铜锣巷！
两种截然不同的人生轨迹，两种天差地别的存在感，在这具瘦弱、寒冷、饥饿的少年躯体里猛烈地碰撞、撕扯、强行融合。
前世积累的财富、知识、阅历，在眼前这刺骨的寒冷和胃袋绞扭般的空虚面前，显得如此荒谬可笑，如此苍白无力！
“呃…”一声痛苦的闷哼从韩风喉咙里挤出，他死死咬住下唇，血腥味在口腔里弥漫开来，才勉强压住那股几乎要将灵魂撕裂的眩晕和恶心感。
“小风？
你醒了？”
那个疲惫的女声带着关切，摸索着靠近了些。
借着微光，韩风看清了说话的人。
一个瘦削的中年妇人，脸颊深陷，颧骨突出，眼窝下是浓重的青黑色，嘴唇干裂起皮。
她身上裹着同样破旧的棉袄，眼神里满是担忧和强撑的镇定。
这是…母亲，王秀梅。
“是不是冻着了？
还是…又饿得难受了？”
王秀梅伸出手，冰凉粗糙的指腹带着小心翼翼的力道，轻轻抚上韩风的额头，又摸了摸他同样冰凉的手，“再忍忍，天快亮了…妈…妈再想想办法…”她的声音越来越低，最后几乎变成了喃喃自语，那里面深藏的无力感，让韩风的心沉到了冰窖底。
炕的另一头，传来一声沉重的叹息，伴随着劣质烟草燃烧的呛人味道。
一个同样枯瘦的男人佝偻着背，坐在炕沿的小板凳上，手里捏着个几乎快熄灭的烟屁股，微弱的光点映亮了他布满深刻皱纹的脸和愁苦到麻木的眼神。
父亲。
韩风脑子里跳出这个称呼。
他像个沉默的、被生活压弯了脊梁的石像，所有的苦闷和焦虑都化作了那一声叹息和缭绕不去的烟雾。
靠近门口的地方，一个更壮实些的身影裹着被子翻了个身，发出不耐烦的窸窣声。
那是二哥韩兵。
他似乎睡得很不踏实，眉头紧锁，即使在睡梦中，身体也紧绷着，带着一种无处发泄的躁郁。
这就是他现在的家。
一家五口，挤在这间狭小、冰冷、散发着霉味的倒座房里。
所谓的倒座房，不过是西合院最外侧、坐南朝北、终年不见阳光、冬天冷如冰窖、夏天闷如蒸笼的狭小空间。
韩风的目光艰难地移动。
土炕几乎占据了房间大半，角落里堆放着一些看不清的杂物。
唯一能透点光进来的小窗下，一张破旧的桌子紧贴着冰冷的墙壁。
桌子上方，一面斑驳脱落的土墙上，贴着一张边缘己经卷起、颜色褪得发白的宣传画。
画上，人们笑容灿烂地簇拥着金黄的麦穗，一行粗大的标语尽管褪色，依旧刺眼：“鼓足干劲，力争上游！
多快好省地建设社会主义！”
窗外，是死寂一片的胡同，没有灯火，没有喧嚣，只有风穿过狭窄巷道时发出的、如同呜咽般的尖啸。
巨大的心理落差如同海啸般将他淹没。
从云端跌落泥潭，从掌控亿万到为下一顿糊口而挣扎。
生存，这个在前世如同空气般自然存在的概念，此刻带着冰冷刺骨的铁锈味和令人窒息的绝望感，死死扼住了他的咽喉。
胃部又是一阵剧烈的、刀绞般的抽搐，提醒着他这具身体真实的处境。
粮票…他脑子里清晰地跳出这个时代的关键词。
那小小的、带着定额的纸片，就是命！
他下意识地伸手去摸自己同样空瘪的口袋，指尖只触到粗糙的布料和冰冷的皮肤。
没有！
什么都没有！
一股难以言喻的恐慌瞬间攫住了他。
饥饿不再是遥远的词汇，它就在这冰冷的空气里，在这狭小的空间中弥漫，在小妹无意识的呜咽里，在母亲强撑的安抚里，在父亲沉重的叹息里，在二哥紧绷的身体里…它是悬在头顶、随时会落下的铡刀，是勒在脖子上、越收越紧的绳索。
活下去！
这个最原始、最野蛮的念头，如同冰原上燃起的第一簇火苗，微弱，却带着灼烧灵魂的温度，在韩风被撕裂又强行粘合的意识深处，猛烈地燃烧起来。
他不再是那个俯瞰金融市场的韩风，他是铜锣巷倒座房里，一个快要饿死的少年韩风。
冰冷的现实像一盆彻骨的冰水，将他最后一丝前世的恍惚彻底浇灭，只剩下赤裸裸的、带着血腥味的生存本能。
他攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，用那一点尖锐的痛楚对抗着铺天盖地的寒冷和绝望。
天，快亮吧。
那不是寻常的寒意，是浸透了骨髓、缠绕着魂魄的阴冷，仿佛从地底深处无尽涌出的冰泉，丝丝缕缕，缠绕全身。
韩风猛地睁开眼，意识像是被一柄冰锥狠狠凿开，痛楚尖锐地炸裂开来。
他本能地蜷缩身体，牙齿不受控制地咯咯作响，每一次撞击都让脆弱的头骨嗡嗡作响。
入眼是模糊的黑暗，只有高处一扇小小的、蒙着厚厚尘垢和冰花的玻璃窗，透进一点惨淡的、铅灰色的天光。
空气凝滞浑浊，充斥着一种难以形容的霉腐气味，混合着若有若无的、极其寡淡的食物气息——那气味非但不能带来安慰，反而像钩子一样，更尖锐地勾起胃囊深处翻江倒海的饥饿感。
他动了动僵硬的手指，触到身下粗糙冰冷的触感——是硬邦邦的土炕，铺着薄得几乎感觉不到存在的褥子。
几道轻微的、压抑的呼吸声在近处此起彼伏。
“呜…饿…”一声极其微弱、带着浓重睡意和痛苦抽噎的呜咽，像一根冰冷的针，猝不及防地刺入韩风混乱的脑海。
声音来自炕尾一个小小的、蜷缩如虾米的轮廓。
那小小的身体在冰冷的空气里瑟瑟发抖，每一次细微的抽动都牵扯着韩风陌生的神经。
“小妹乖…再忍忍…天亮了…天亮了就有吃的了…”一个疲惫不堪、却强撑着温柔的女声低低响起，带着安抚的意味，轻轻拍打着那小小的身体。
韩风的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，几乎停止了跳动。
小妹？
饿？
混乱的记忆碎片如同决堤的洪水，带着撕裂般的剧痛，疯狂涌入他的意识深处。
摩天大楼冰冷的玻璃幕墙反射着刺目的阳光…指尖在光洁的键盘上飞速敲击，屏幕上跳动的数字牵动着亿万资金的流向…衣香鬓影的宴会厅，香槟杯碰撞的清脆声响…那是属于“韩风”的过去，一个在金融圈里厮杀搏击、游刃有余的精英。
紧接着，是更为汹涌的、属于另一个“韩风”的记忆洪流：破败的胡同，永远洗不干净补丁摞补丁的旧棉袄，肚子里火烧火燎的空洞感，父母脸上挥之不去的愁苦，二哥沉默倔强的背影…1960年！
燕京！
铜锣巷！
两种截然不同的人生轨迹，两种天差地别的存在感，在这具瘦弱、寒冷、饥饿的少年躯体里猛烈地碰撞、撕扯、强行融合。
前世积累的财富、知识、阅历，在眼前这刺骨的寒冷和胃袋绞扭般的空虚面前，显得如此荒谬可笑，如此苍白无力！
“呃…”一声痛苦的闷哼从韩风喉咙里挤出，他死死咬住下唇，血腥味在口腔里弥漫开来，才勉强压住那股几乎要将灵魂撕裂的眩晕和恶心感。
“小风？
你醒了？”
那个疲惫的女声带着关切，摸索着靠近了些。
借着微光，韩风看清了说话的人。
一个瘦削的中年妇人，脸颊深陷，颧骨突出，眼窝下是浓重的青黑色，嘴唇干裂起皮。
她身上裹着同样破旧的棉袄，眼神里满是担忧和强撑的镇定。
这是…母亲，王秀梅。
“是不是冻着了？
还是…又饿得难受了？”
王秀梅伸出手，冰凉粗糙的指腹带着小心翼翼的力道，轻轻抚上韩风的额头，又摸了摸他同样冰凉的手，“再忍忍，天快亮了…妈…妈再想想办法…”她的声音越来越低，最后几乎变成了喃喃自语，那里面深藏的无力感，让韩风的心沉到了冰窖底。
炕的另一头，传来一声沉重的叹息，伴随着劣质烟草燃烧的呛人味道。
一个同样枯瘦的男人佝偻着背，坐在炕沿的小板凳上，手里捏着个几乎快熄灭的烟屁股，微弱的光点映亮了他布满深刻皱纹的脸和愁苦到麻木的眼神。
父亲。
韩风脑子里跳出这个称呼。
他像个沉默的、被生活压弯了脊梁的石像，所有的苦闷和焦虑都化作了那一声叹息和缭绕不去的烟雾。
靠近门口的地方，一个更壮实些的身影裹着被子翻了个身，发出不耐烦的窸窣声。
那是二哥韩兵。
他似乎睡得很不踏实，眉头紧锁，即使在睡梦中，身体也紧绷着，带着一种无处发泄的躁郁。
这就是他现在的家。
一家五口，挤在这间狭小、冰冷、散发着霉味的倒座房里。
所谓的倒座房，不过是西合院最外侧、坐南朝北、终年不见阳光、冬天冷如冰窖、夏天闷如蒸笼的狭小空间。
韩风的目光艰难地移动。
土炕几乎占据了房间大半，角落里堆放着一些看不清的杂物。
唯一能透点光进来的小窗下，一张破旧的桌子紧贴着冰冷的墙壁。
桌子上方，一面斑驳脱落的土墙上，贴着一张边缘己经卷起、颜色褪得发白的宣传画。
画上，人们笑容灿烂地簇拥着金黄的麦穗，一行粗大的标语尽管褪色，依旧刺眼：“鼓足干劲，力争上游！
多快好省地建设社会主义！”
窗外，是死寂一片的胡同，没有灯火，没有喧嚣，只有风穿过狭窄巷道时发出的、如同呜咽般的尖啸。
巨大的心理落差如同海啸般将他淹没。
从云端跌落泥潭，从掌控亿万到为下一顿糊口而挣扎。
生存，这个在前世如同空气般自然存在的概念，此刻带着冰冷刺骨的铁锈味和令人窒息的绝望感，死死扼住了他的咽喉。
胃部又是一阵剧烈的、刀绞般的抽搐，提醒着他这具身体真实的处境。
粮票…他脑子里清晰地跳出这个时代的关键词。
那小小的、带着定额的纸片，就是命！
他下意识地伸手去摸自己同样空瘪的口袋，指尖只触到粗糙的布料和冰冷的皮肤。
没有！
什么都没有！
一股难以言喻的恐慌瞬间攫住了他。
饥饿不再是遥远的词汇，它就在这冰冷的空气里，在这狭小的空间中弥漫，在小妹无意识的呜咽里，在母亲强撑的安抚里，在父亲沉重的叹息里，在二哥紧绷的身体里…它是悬在头顶、随时会落下的铡刀，是勒在脖子上、越收越紧的绳索。
活下去！
这个最原始、最野蛮的念头，如同冰原上燃起的第一簇火苗，微弱，却带着灼烧灵魂的温度，在韩风被撕裂又强行粘合的意识深处，猛烈地燃烧起来。
他不再是那个俯瞰金融市场的韩风，他是铜锣巷倒座房里，一个快要饿死的少年韩风。
冰冷的现实像一盆彻骨的冰水，将他最后一丝前世的恍惚彻底浇灭，只剩下赤裸裸的、带着血腥味的生存本能。
他攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，用那一点尖锐的痛楚对抗着铺天盖地的寒冷和绝望。
天，快亮吧。
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