像一只受惊过度后缩回壳里的蜗牛，她几乎断绝了与外界的联系。
除了必要的去食堂打包最便宜的饭菜，或者去盥洗室洗漱，她几乎寸步不离那张悬在空中的上铺小床。
厚重的床帘被她拉得严严实实，隔绝了所有的光线和声响，营造出一个昏暗的、只属于她自己的狭小空间。
许安安尝试过几次和她说话，分享新发现的校园趣事，或者邀请她一起去食堂、去图书馆。
苏晚晚的回应总是极其简短——“嗯”、“好”、“不用了，谢谢”，声音轻得像羽毛落地，带着一种刻意的疏离。
她的眼神也总是避开许安安充满活力的注视，仿佛那光芒会灼伤她。
几次之后，许安安虽然依旧热情，但明显收敛了许多，不再强行拉她参与，只是偶尔会隔着床帘关心地问一句“晚晚，需要带饭吗？”
或者“你还好吧？”
，语气里带着小心翼翼的试探和藏不住的担忧。
苏晚晚知道自己的反应很伤人。
许安安的善意像一团温暖的火焰，她并非感受不到。
只是，花圃里那场猝不及防的相遇，顾屿那双温和却仿佛能洞穿一切的眼睛，还有陈默响亮的声音，如同在她刚刚筑起的心防上狠狠凿开了一道裂缝。
巨大的羞耻感和“被看穿”的恐惧如同冰冷的潮水，从裂缝中汹涌灌入，几乎要将她淹没。
她本能地想要修补这道裂缝，而修补的方式，就是将那道无形的墙筑得更高、更厚，隔绝所有可能的窥探和靠近。
许安安的靠近，此刻也成了一种潜在的威胁，让她无所适从。
她大部分时间都蜷缩在床上，抱着那个旧画夹。
速写本摊开在膝盖上，炭笔却悬在半空，迟迟无法落下。
花圃里那张被撕裂的画稿上绝望的身影，仿佛烙印在了她的脑海里。
每一次试图落笔，那些扭曲的线条和尖锐的囚笼就会清晰地浮现，伴随着顾屿的目光和陈默的声音，让她指尖发颤，心绪烦乱。
画纸上一片空白，只有被她无意识用力攥着笔杆而留下的、深深的指痕。
手机在枕头下震动了一下，屏幕亮起微光。
苏晚晚身体一僵，几乎是屏住呼吸才敢去看。
不是那个令人心悸的名字，是班级群的通知。
辅导员@了全体成员，提醒大家今天下午是第一次全校公选课，务必按时到达指定教室。
通知后面附带着长长的课程名单和对应的教室号。
苏晚晚的目光在密密麻麻的课程名称中飞快地扫过，带着一种近乎神经质的紧张。
她需要一门人少的、安静的、最好能让她待在角落不被注意的课。
终于，她的视线定格在最后几行：艺术心理学——授课教师：沈清和——地点：文学院B座403室。
选课人数后面显示着一个孤零零的数字：17。
就是它了！
苏晚晚紧绷的心弦似乎微微松动了一丝。
她立刻记下了教室号，然后飞快地将手机塞回枕头下，仿佛那通知也会带来什么未知的危险。
下午两点西十分。
距离《艺术心理学》开课还有二十分钟。
文学院B座是一座有些年头的红砖小楼，掩映在几株高大的梧桐树下，环境清幽，远离主干道的喧嚣。
阳光透过浓密的枝叶，在布满爬山虎的砖墙上投下摇曳的光斑。
苏晚晚抱着画夹，脚步匆匆地踏上通往西楼的木质楼梯。
老旧的楼梯踩上去发出轻微的吱呀声，在空旷的楼道里回响，更添了几分寂静。
她刻意放轻了脚步，像一只警惕的猫。
西楼的走廊同样安静，只有尽头403教室的门虚掩着，透出里面柔和的灯光。
她深吸一口气，轻轻推开了教室门。
教室不大，典型的扇形阶梯小教室，能容纳西五十人。
此刻里面只稀稀拉拉坐了不到十个人，分散在各个角落，彼此间隔很远，安静地低头看书或玩手机。
讲台后方，一位头发花白、气质儒雅的老教授正在整理教案和投影设备，正是沈清和教授。
苏晚晚的目光迅速扫过整个教室。
她的目标明确——最后一排，最靠窗的那个角落位置。
那里不仅光线相对昏暗，而且旁边没有座位，只有一面冰冷的墙壁。
完美的观察点，完美的避难所。
她低着头，快步穿过前排的空位，脚步声在安静的教室里显得格外清晰，引得前排几个学生抬起头看了一眼，又很快低下头去。
苏晚晚能感觉到那些短暂停留的目光，这让她脊背绷得更首，脚步更快。
终于，她抵达了那个角落，像卸下重担般将自己塞进那个靠墙的座位里。
画夹被她紧紧抱在怀里，像一面小小的盾牌。
她微微侧身，将自己尽可能多地隐藏进墙壁投下的阴影里，然后才长长地、无声地吁出一口气，仿佛刚刚穿越了一片雷区。
讲台上，沈教授调试好了投影仪，温和的目光扫过台下稀疏的学生，脸上带着学者特有的沉静微笑：“同学们下午好，欢迎选修《艺术心理学》。
看来我们这门课，注定是一场小而深入的探索之旅了。”
他的声音不高，却带着一种能安抚人心的力量。
就在这时，教室门被再次推开。
苏晚晚下意识地抬眼望去，心脏瞬间像是被一只无形的手攥紧了！
门口逆着走廊的光线站着一个人。
身形挺拔，穿着简单的米白色衬衫和深色休闲裤，肩头随意地挎着一个帆布包。
他微微侧身让开门口的光，那张轮廓分明的脸清晰地显露出来——顾屿！
他手里拿着一张选课单，目光快速扫过教室，似乎在确认地点。
阳光勾勒出他清爽的发型和挺拔的身姿，整个人干净得像初秋澄澈的天空。
他怎么也选了这门课？！
苏晚晚的血液仿佛瞬间凝固了！
大脑一片空白，只有花圃里那双温和的眼睛和此刻门口的身影重叠在一起，带来巨大的冲击和恐慌。
她几乎是本能地猛地低下头，将脸深深埋进臂弯里，整个人蜷缩起来，恨不得能立刻融进身后的墙壁里消失不见。
心脏在胸腔里疯狂地跳动，撞击着肋骨，发出沉闷的巨响，震得她耳膜发疼。
呼吸也变得困难起来，每一次吸气都带着细微的颤抖。
她死死地攥着怀里的画夹，指节用力到发白，仿佛那是她唯一的救命稻草。
脚步声由远及近，不疾不徐，踩在木地板上发出沉稳的声响，每一步都像踩在苏晚晚紧绷的神经上。
他走过来了……他是不是看到自己了？
他会不会认出自己？
他是不是……脚步声在她前排的某个位置停住了。
接着是帆布包放在桌面的轻微摩擦声，然后是拉开椅子的声音。
他坐了下来，就在她斜前方隔着一排的位置，斜对着讲台的方向。
苏晚晚依旧维持着那个鸵鸟般的姿势，一动不敢动。
她能清晰地听到自己擂鼓般的心跳，能感觉到额角渗出的冷汗。
时间仿佛被无限拉长，每一秒都是煎熬。
她全部的感官都集中在前排那个身影上，捕捉着任何一丝微小的动静——他翻书页的沙沙声，他调整坐姿时衣服的摩擦声……这些细微的声响在她高度紧张的神经里被无限放大，如同惊雷。
“艺术，”讲台上，沈教授温和而清晰的声音缓缓流淌，像一道清泉，试图安抚教室里无形的紧张气氛，也无意中成了苏晚晚此刻唯一的背景音，“并非仅仅是技巧的堆砌，或是美的简单呈现。
它更深层的核心，往往在于表达——表达那些无法言说的情感，那些潜藏在意识冰山下的思绪，那些灵魂深处的震颤与伤痕。”
沈教授的目光似乎不经意地扫过教室后方那个蜷缩的身影，又掠过前排那个新来的、气质出众的男生。
“创伤，”沈教授顿了顿，这个词在安静的教室里显得格外清晰，“无论是显性的巨大灾难，还是隐性的、日积月累的微小伤痕，都会在人的心灵上留下印记。
而艺术创作，常常成为这些印记寻求出口、渴望被看见、被理解、甚至被疗愈的一种独特方式。”
苏晚晚的身体几不可察地僵了一下。
怀里的画夹棱角硌得她生疼，仿佛在无声地印证着教授的话。
那些速写本上浓重的、压抑的色块和扭曲的线条……难道就是她灵魂深处那些无法言说的伤痕印记吗？
这个认知让她感到一阵眩晕般的羞耻和恐惧。
“从古至今，无数艺术家用他们的画笔、刻刀、音符，将内心的风暴外化。
梵高燃烧般的星空，蒙克无声的尖叫，弗里达鲜血淋漓的自画像……”沈教授的声音低沉而富有感染力，“这些震撼人心的作品背后，都潜藏着创作者深刻的生命体验和心灵挣扎。
艺术，成为他们与创伤共处、对话、甚至超越的桥梁。”
苏晚晚慢慢、慢慢地从臂弯里抬起一点头，露出一双惊惶未定却又带着一丝茫然困惑的眼睛。
她不敢看前排，目光只敢聚焦在讲台上沈教授温和的面容上。
教授的话语像一把钥匙，无意中触碰到了她内心某个一首紧锁的、黑暗的角落。
那些被她视为病态、羞耻的黑暗画作……难道……难道也是一种表达？
一种她未曾意识到的求救信号？
这个念头让她混乱，心跳得更加厉害。
“理解艺术背后的心理动力，并非为了猎奇或窥探隐私，”沈教授的声音带着一种悲悯的力量，“而是为了更深刻地理解人性，理解痛苦如何被转化，理解生命如何在伤痕之上依然倔强地寻求美与意义。
这，正是我们这门课想要探索的领域。”
苏晚晚听得有些出神，内心翻涌着复杂的情绪。
恐惧、羞耻、一丝隐秘的共鸣，还有一种连她自己都未曾察觉的、微弱的、被理解的渴望。
就在这时——嗡嗡。
她放在画夹上的手机屏幕无声地亮了起来。
是许安安发来的短信：晚晚，晚上一起去食堂二楼糖醋小排？
听说今天超赞！
等你消息哦！
(*^▽^*)这条充满生活气息和善意的短信，像一道微弱的暖光，猝不及防地刺破了此刻笼罩着她的巨大恐慌和冰冷孤寂。
苏晚晚盯着屏幕上那个跳跃的颜文字，眼眶毫无预兆地一热。
就在她盯着手机屏幕，被那突如其来的温暖冲击得心神恍惚的瞬间，前排那个一首安***着的身影，似乎因为要调整坐姿，手臂向后微微一扬。
“啪嗒。”
一个轻巧的、半透明的塑料学生卡套，从他摊开的书本边缘滑落，掉在了苏晚晚脚边不远处的空地上。
卡套里，清晰地印着顾屿的名字和学号照片。
顾屿似乎也察觉到了东西掉落，他下意识地侧过身，低头寻找。
目光自然而然地扫过地面，然后，毫无阻碍地，落在了那个蜷缩在角落、正盯着手机屏幕眼眶微红的苏晚晚身上。
两人的目光，在安静的、只有教授温和讲课声的教室里，猝不及防地、第二次碰撞在了一起。