林平是被一阵钻心的头痛疼醒的。
那疼来得又凶又急，像是有根生锈的铁锥在太阳穴里来回拧，他猛地睁开眼，入目却不是自己那间贴着《海贼王》海报的出租屋天花板——往常醒来看见路飞咧嘴笑的脸，此刻换成了带着霉味的、熏得发黑的木梁。
梁上还挂着几串干瘪的干辣椒和玉米，红的红、黄的黄，却都蒙着层厚灰，灰扑扑的，连辣椒蒂都脆生生地蜷着，一看就挂了些年头。
风从窗棂缝钻进来，带着梁上的灰簌簌往下掉，落了他半边脸。
“嘶……”他想撑着坐起来，胳膊肘刚一使劲，浑身却软得像没长骨头的面条，后腰更是酸得发沉，像是扛了半宿麻袋。
后脑勺更是碰不得，指尖刚挨着头发，就疼得他倒抽冷气。
这一抽气不要紧，满鼻子的油烟味混着尘土味涌进来——那油烟味不是现代抽油烟机没吸干净的清淡味，是烧了半宿柴火的呛人烟火气，混着墙角霉味、旧木头的陈味，呛得他喉咙发紧，忍不住咳了两声，咳得胸口都跟着发闷。
“掌柜的！
您醒了？”
一个带着怯生生的声音在旁边响起，像根细棉线轻轻扯了扯他的耳朵。
林平转头看去，旁边站着个十三西岁的少年，比床头柜高不了多少，穿件灰扑扑的粗布短褂，袖口磨得发毛，肩膀和袖口打了好几个补丁，青的蓝的补丁歪歪扭扭摞着，倒像是特意缝的花样。
头发乱糟糟的像团鸟窝，沾着草屑，脸上还沾着块灰，看着像只刚从灶膛边钻出来的小麻雀，可一双眼睛倒是亮，黑黢黢的，正睁得溜圆看着他，眼里又惊又喜，还藏着点怕。
“掌柜的？”
林平愣了愣，这称呼怎么听着这么耳熟又陌生？
他张了张嘴，喉咙干得发紧，想问“你是谁”，可话到嘴边，脑子里却突然“嗡”的一声——像被人猛地塞进了一捆浸了水的乱麻，无数不属于他的记忆碎片涌了进来：这身体的原主也叫林平，是这家“清风客栈”的老板。
说是客栈，其实就是个巴掌大的小破院，前屋三间当大堂和后厨，后屋两间住人。
原主爹娘走得早，前年冬天一场风寒没挺过去，给他留下这客栈，还有一屁股还不清的药债。
可他既不会经营，炒个青菜都能糊锅底，也没什么本事，见了客人都脸红，前几天又被街上的地痞推搡着撞了后脑勺——就因为掏不出这个月的钱，一病不起，烧了两天两夜，再醒来……就换成了来自二十一世纪的他林平。
“老天爷，玩这么大？”
林平心里哀嚎一声，后背都冒了层冷汗，穿越这事儿他只在小说里见过，怎么就真砸自己头上了？
而且还穿成了个快要把家底败光的客栈老板——原主的记忆里，除了柴米油盐的愁，就剩被地痞堵门的慌。
他正懵着，那少年又小声说：“掌柜的，您都睡两天了，烧得脸通红，我摸您额头都烫手。
厨房里……就剩半袋糙米了，早上我想煮点粥给您端来，摸了摸米袋，就剩个底儿了。”
林平这才回过神，顺着少年的目光往屋里扫了一圈，这所谓的“掌柜房”也简陋得很，一张旧木床，床板硌得慌，铺盖是打了补丁的粗布被，带着股潮味。
床边摆着张缺了腿的桌子，用块方砖头垫着，桌角还裂了道缝，上面放着个豁口的粗瓷碗，想必是原主没喝完的水，墙角结着好几张蜘蛛网，有只黑蜘蛛正趴在网中间，慢悠悠地晃着。
他深吸口气，压下心头的乱，哑着嗓子问：“你是……？”
“掌柜的您忘了？
我是小石头啊”，少年挠了挠头，指甲缝里还沾着泥，眼里闪过一丝慌，鼻尖都皱了，“前阵子您从码头把我捡回来的，说让我在客栈里打打杂，劈柴挑水都行。
您还说，管我三顿饭，等客栈赚了钱，再给我算工钱呢。”
林平搜了搜原主的记忆，还真有这么个人，小石头是码头边无家可归的少年，听说爹娘是跑船的，船翻了没回来，他就蹲在码头捡别人扔的烂菜叶过活。
原主心善，那天去码头买鱼，见他被野狗追着咬，就把他领回了客栈，算起来也才半个月。
他揉了揉发疼的额头，刚想说句“没忘，就是头还晕”，肚子却不合时宜地“咕咕”叫了起来——叫得又响又急，在这安静的小屋里格外清楚。
这一叫，他才真切感觉到饿，胃里空落落的，像是揣了只空瓢，原主这两天烧得昏昏沉沉，就喝了两口凉水，早该饿了。
“我……我去给您煮点粥？”
小石头见状，赶紧首起身子要往外走，脚步都带了点慌，“糙米虽少，煮稀点，总能给您垫垫肚子。”
“等等”，林平叫住他，挣扎着坐起身，床板“吱呀”响了一声，像是快散架。
他扶着床头站稳，腿一软差点栽倒，赶紧伸手扶住桌沿才稳住，手心都攥出了汗：“厨房里除了糙米，还有啥？
油盐酱醋这些，还有没有？”
小石头低着头，脚尖蹭了蹭地面，声音更小了，像蚊子哼：“没了……油罐子空了，我昨天晃了晃，就剩点油底子，倒不出来了。
盐罐子里也快没了，就罐底薄薄一层，刮都刮不起来。
菜也没了，前几天买的那捆青菜都蔫了，我昨天看烂了，就扔后院了。”
林平的心沉了沉，沉得像坠了块石头。
这哪是濒临倒闭？
这分明是己经站在悬崖边上了，风一吹就能掉下去。
那疼来得又凶又急，像是有根生锈的铁锥在太阳穴里来回拧，他猛地睁开眼，入目却不是自己那间贴着《海贼王》海报的出租屋天花板——往常醒来看见路飞咧嘴笑的脸，此刻换成了带着霉味的、熏得发黑的木梁。
梁上还挂着几串干瘪的干辣椒和玉米，红的红、黄的黄，却都蒙着层厚灰，灰扑扑的，连辣椒蒂都脆生生地蜷着，一看就挂了些年头。
风从窗棂缝钻进来，带着梁上的灰簌簌往下掉，落了他半边脸。
“嘶……”他想撑着坐起来，胳膊肘刚一使劲，浑身却软得像没长骨头的面条，后腰更是酸得发沉，像是扛了半宿麻袋。
后脑勺更是碰不得，指尖刚挨着头发，就疼得他倒抽冷气。
这一抽气不要紧，满鼻子的油烟味混着尘土味涌进来——那油烟味不是现代抽油烟机没吸干净的清淡味，是烧了半宿柴火的呛人烟火气，混着墙角霉味、旧木头的陈味，呛得他喉咙发紧，忍不住咳了两声，咳得胸口都跟着发闷。
“掌柜的！
您醒了？”
一个带着怯生生的声音在旁边响起，像根细棉线轻轻扯了扯他的耳朵。
林平转头看去，旁边站着个十三西岁的少年，比床头柜高不了多少，穿件灰扑扑的粗布短褂，袖口磨得发毛，肩膀和袖口打了好几个补丁，青的蓝的补丁歪歪扭扭摞着，倒像是特意缝的花样。
头发乱糟糟的像团鸟窝，沾着草屑，脸上还沾着块灰，看着像只刚从灶膛边钻出来的小麻雀，可一双眼睛倒是亮，黑黢黢的，正睁得溜圆看着他，眼里又惊又喜，还藏着点怕。
“掌柜的？”
林平愣了愣，这称呼怎么听着这么耳熟又陌生？
他张了张嘴，喉咙干得发紧，想问“你是谁”，可话到嘴边，脑子里却突然“嗡”的一声——像被人猛地塞进了一捆浸了水的乱麻，无数不属于他的记忆碎片涌了进来：这身体的原主也叫林平，是这家“清风客栈”的老板。
说是客栈，其实就是个巴掌大的小破院，前屋三间当大堂和后厨，后屋两间住人。
原主爹娘走得早，前年冬天一场风寒没挺过去，给他留下这客栈，还有一屁股还不清的药债。
可他既不会经营，炒个青菜都能糊锅底，也没什么本事，见了客人都脸红，前几天又被街上的地痞推搡着撞了后脑勺——就因为掏不出这个月的钱，一病不起，烧了两天两夜，再醒来……就换成了来自二十一世纪的他林平。
“老天爷，玩这么大？”
林平心里哀嚎一声，后背都冒了层冷汗，穿越这事儿他只在小说里见过，怎么就真砸自己头上了？
而且还穿成了个快要把家底败光的客栈老板——原主的记忆里，除了柴米油盐的愁，就剩被地痞堵门的慌。
他正懵着，那少年又小声说：“掌柜的，您都睡两天了，烧得脸通红，我摸您额头都烫手。
厨房里……就剩半袋糙米了，早上我想煮点粥给您端来，摸了摸米袋，就剩个底儿了。”
林平这才回过神，顺着少年的目光往屋里扫了一圈，这所谓的“掌柜房”也简陋得很，一张旧木床，床板硌得慌，铺盖是打了补丁的粗布被，带着股潮味。
床边摆着张缺了腿的桌子，用块方砖头垫着，桌角还裂了道缝，上面放着个豁口的粗瓷碗，想必是原主没喝完的水，墙角结着好几张蜘蛛网，有只黑蜘蛛正趴在网中间，慢悠悠地晃着。
他深吸口气，压下心头的乱，哑着嗓子问：“你是……？”
“掌柜的您忘了？
我是小石头啊”，少年挠了挠头，指甲缝里还沾着泥，眼里闪过一丝慌，鼻尖都皱了，“前阵子您从码头把我捡回来的，说让我在客栈里打打杂，劈柴挑水都行。
您还说，管我三顿饭，等客栈赚了钱，再给我算工钱呢。”
林平搜了搜原主的记忆，还真有这么个人，小石头是码头边无家可归的少年，听说爹娘是跑船的，船翻了没回来，他就蹲在码头捡别人扔的烂菜叶过活。
原主心善，那天去码头买鱼，见他被野狗追着咬，就把他领回了客栈，算起来也才半个月。
他揉了揉发疼的额头，刚想说句“没忘，就是头还晕”，肚子却不合时宜地“咕咕”叫了起来——叫得又响又急，在这安静的小屋里格外清楚。
这一叫，他才真切感觉到饿，胃里空落落的，像是揣了只空瓢，原主这两天烧得昏昏沉沉，就喝了两口凉水，早该饿了。
“我……我去给您煮点粥？”
小石头见状，赶紧首起身子要往外走，脚步都带了点慌，“糙米虽少，煮稀点，总能给您垫垫肚子。”
“等等”，林平叫住他，挣扎着坐起身，床板“吱呀”响了一声，像是快散架。
他扶着床头站稳，腿一软差点栽倒，赶紧伸手扶住桌沿才稳住，手心都攥出了汗：“厨房里除了糙米，还有啥？
油盐酱醋这些，还有没有？”
小石头低着头，脚尖蹭了蹭地面，声音更小了，像蚊子哼：“没了……油罐子空了，我昨天晃了晃，就剩点油底子，倒不出来了。
盐罐子里也快没了，就罐底薄薄一层，刮都刮不起来。
菜也没了，前几天买的那捆青菜都蔫了，我昨天看烂了，就扔后院了。”
林平的心沉了沉，沉得像坠了块石头。
这哪是濒临倒闭？
这分明是己经站在悬崖边上了，风一吹就能掉下去。
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