＞ 图书馆老旧吊扇的嗡鸣声里，他指尖划过书页的沙响成了我心跳的鼓点。
＞ 林屿递过那本《霍乱时期的爱情》时，袖口蹭到了我的指尖，像盛夏里一缕穿堂风。
＞ “你也喜欢马尔克斯？”
他眼睛里有图书馆落地窗漏进来的碎金子。
＞ 后来我才懂，有些爱情生来就带着霍乱的基因，在现实的烈日下注定脱水而亡。
＞ 毕业散伙饭那晚他醉醺醺贴着我耳朵说：“苏晓冉，我们要永远这么好。”
＞ 誓言散在烧烤摊油腻的风里，像极了十年后我掌心攥不住的那五块钱奶茶杯。
---图书馆老旧吊扇在头顶嗡嗡作响，搅动着八月粘稠的空气，却搅不散弥漫在古籍区的尘埃味道。
阳光透过高大的落地窗，在磨得发亮的红漆地板上投下斜斜的光栅，空气里浮动的微尘像碎金般飞舞。
我埋首在一堆泛黄的建筑图册里，为导师要求的城市变迁论文焦头烂额，鼻尖几乎要蹭到发脆的纸页。
“同学，”一个清朗的、带着点犹豫的声音在头顶响起，像一颗小石子投入沉闷的湖面，“这本…你还需要吗？”
我抬起头，视线猝不及防地撞进一双眼睛里。
那眼睛很亮，映着窗外过于炽烈的阳光，瞳仁是温暖的浅棕色，像沉淀的琥珀，里面清晰地映出我此刻略显狼狈的模样——额发被汗水黏在鬓角，眼神还带着文献啃噬后的茫然。
他微微倾身，手指点在我面前那本厚重、几乎无人问津的《明清江南民居营造法式》上。
他的手指修长干净，指甲修剪得很整齐。
“啊？”
我迟钝地应了一声，大脑还在那些繁复的斗拱和梁架结构里打转，几秒后才反应过来，“哦，这本…我看完了，你用吧。”
声音有点干涩，我清了清喉咙，把那本砖头似的书往他那边推了推。
“谢谢。”
他嘴角弯起一个很浅的弧度，颊边有个若隐若现的酒窝。
他没立刻拿走书，目光却落在我摊开在旁边的笔记本上，上面是我潦草临摹的飞檐翘角。
“画得挺像，”他声音压低了些，带着点图书馆里特有的气音，“在写建筑相关的论文？”
“嗯，”我点点头，意外于他的观察力，“城市史方向的，导师非要揪着民居细节不放，快把我眼睛看瞎了。”
话一出口，带着点不自觉的抱怨和熟稔，连我自己都愣了一下。
对着一个陌生人，我好像放松得太快了。
他却像是被逗乐了，低低笑了一声，那笑声很干净，像风吹过檐下的铜铃。
“同是天涯沦落人，”他自然地在我旁边的空位坐下，带来一阵很淡的、干净的皂角混合着阳光晒过的清爽气息，“我叫林屿，大三，新闻系的。
你呢？
建筑系的才女？”
“苏晓冉。
大二，历史系。”
我报上名字，感觉脸颊有点发烫，不知是因为他靠得有点近，还是那句“才女”。
“才女可不敢当，苦力罢了。”
我自嘲道，合上了那本折磨人的法式图册。
“历史系？”
他挑了挑眉，有些意外，随即了然，“难怪，这角度够刁钻。
不过，从一砖一瓦看历史，挺有意思的。”
他随手翻开那本厚重的营造法式，指尖划过泛黄的书页，发出轻微的沙沙声。
他的侧脸线条清晰，专注时下颌微微绷紧。
吊扇的嗡鸣、书页的轻响，还有他手指划过纸张的声音，在那个闷热的午后，奇异地构成了一种令人心安的白噪音。
我们就这样有一搭没一搭地聊了起来。
他惊讶于我对建筑细节的执着，我则佩服他一个新闻系学生竟也对冷僻的建筑术语有所涉猎。
话题从枯燥的论文跳到喜欢的书。
当我说到最近沉迷马尔克斯时，他的眼睛明显亮了起来。
“《霍乱时期的爱情》？”
他几乎是脱口而出，带着点找到同好的兴奋，“阿里萨和费尔明娜跨越半个世纪的等待…弗洛伦蒂诺那句‘一生一世’……是‘永生永世’。”
我轻声纠正，心头像是被什么东西轻轻撞了一下。
“对！
永生永世！”
他眼神灼灼地看着我，带着点被点亮的激动，“那种感觉…明知时间洪流无情，却偏要固执地在原地筑起一道堤坝，只为守住最初的心动。
太疯了，也太…”他似乎在寻找合适的词，“太纯粹了。”
纯粹。
这个词从他口中说出，在那个堆满故纸、弥漫着樟脑丸和尘埃气息的古老图书馆里，像一颗投入深潭的石子，在我心里漾开层层涟漪。
阳光透过高窗落在他身上，在他微卷的发梢跳跃。
那一瞬间，周遭书架林立构成的幽暗迷宫仿佛消失了，只剩下他眼中跳动的、关于文学和爱情的光。
“你等我一下！”
他忽然站起来，动作带起一阵小小的风。
他快步走向远处文学类的书架，背影挺拔又带着点少年人的急切。
没过多久，他回来了，手里拿着一本封面有些磨损的《霍乱时期的爱情》，不是崭新的馆藏本，而是被很多人翻阅过的那种。
他把书轻轻放在我面前摊开的笔记本上，书页间夹着一张小小的、边缘有些毛糙的纸片。
“喏，”他声音放得很轻，带着点不易察觉的紧张和期待，“图书馆最后一本，差点被借走了。
这张书签…送你了。”
我拿起那张纸片。
是用硬质的素描纸裁成的，上面没有花哨的图案，只有用炭笔寥寥几笔勾勒出的意象：一扇爬满藤蔓的、典型的江南民居的花窗轮廓，窗棂间巧妙地留白，形成了一弯纤细的新月。
笔触简洁却传神，透着一种沉静的温柔。
“你画的？”
我惊讶地抬头看他。
“嗯，”他有点不好意思地摸了摸鼻子，“以前瞎画的，放书里当书签，好几年了。
今天刚巧翻到…觉得它跟这书，跟…”他顿了顿，没说完，只是指了指我笔记本上那些飞檐翘角的草图，“跟你画的这些，有点莫名的搭。”
指尖捏着那张薄薄的纸片，炭笔的痕迹微微凸起。
阳光透过花窗的留白处，仿佛真能看见那弯新月。
一种陌生的、带着微甜暖意的情绪，像藤蔓一样悄悄缠绕上来。
图书馆的陈旧气息、头顶风扇单调的嗡鸣，似乎都变得遥远模糊，只有他带着皂角清香的靠近，和他眼中尚未褪去的、关于马尔克斯笔下那场旷世痴恋的微光，无比清晰。
后来无数次回想，那个闷热的、充斥着纸墨尘埃味道的下午，那个在图书馆光影里递给我一本旧书和一张手绘书签的林屿，几乎成了我青春岁月里关于“纯粹”与“美好”的全部定义。
干净得像被盛夏骤雨洗过的天空，毫无杂质。
我们像两个在精神孤岛上意外相遇的漂流者，被同一束文学的光照亮，分享着对遥远故事里极致浪漫的悸动，也分享着对眼前枯燥学业小小的牢骚和共同的忍耐。
他会在晚自习后骑着那辆叮当作响的旧自行车，载着我穿过栽满梧桐的校园林荫道。
夏夜的风带着白天的余温，拂过脸颊，鼓起我们宽大的T恤。
车轮碾过落叶，发出清脆的碎裂声。
我环着他的腰，把脸轻轻贴在他挺首的后背上，隔着薄薄的棉布，能感受到年轻身体散发的热力和平稳的心跳。
路灯昏黄的光晕在我们身上流淌而过，像一段段被拉长的、温暖的胶片。
“苏晓冉，”他在前面喊，声音被风吹得有些模糊，“抓紧了！
前面下坡！”
我尖叫着抱紧他，笑声和自行车的铃声一起，撞碎在宁静的夏夜里。
那种纯粹的、飞扬的快乐，像是要冲破胸膛，首抵云霄。
那一刻，未来像林荫道尽头延伸的夜色，广阔而充满未知的诱惑，而我们坚信，只要在一起，就无所畏惧。
我们会在周末挤一个多小时的公交车，去城市另一头的旧书市场淘绝版书。
蹲在散发着霉味的书堆里，肩并着肩，像寻宝的探险家。
他会因为我找到一本品相完好的《百年孤独》初版译本而兴奋得像个孩子，眼睛亮得惊人，小心地用纸巾擦去封面上的浮尘。
我也会在他跟摊主为了几块钱据理力争时，偷偷扯他的衣角，低声说：“算了算了，买了吧。”
然后看他带着点小得意又无奈地掏钱，回头用口型对我说：“败给你了。”
旧书特有的油墨和纸张陈化的气味，混合着市井的喧嚣，成了我们爱情里最独特的注脚。
更多的时候，是泡在图书馆或者教学楼通宵自习室。
他赶他的新闻稿，我啃我的历史典籍。
安静的夜里，只有笔尖划过纸张的沙沙声，偶尔抬头，目光在空气中不期而遇，相视一笑，又各自埋首。
有时他写得烦了，会偷偷从桌子底下塞过来一张小纸条，上面画着Q版的、愁眉苦脸赶稿的小人，旁边写着：“苏大学者，赏口精神食粮呗？”
我会从包里摸出一颗早就准备好的水果糖，悄悄推过去。
指尖相触的瞬间，微小的电流窜过，足以点亮整个疲惫的夜晚。
那些日子，连空气都是甜的。
喜欢一个人，就是和他分享同一副耳机里流淌出的旋律，是食堂里把最后一块红烧肉夹到他碗里的自然，是讨论一个历史事件或社会新闻时观点碰撞的火花，是在拥挤的校际联谊舞会上，他掌心传来的微湿汗意和笨拙却坚定的舞步。
毕业的气息，像一层看不见的薄雾，在不知不觉中悄然弥漫开来。
起初是学长学姐们穿着学士服在标志性建筑前合影的喧闹，然后是我们自己的毕业论文开题报告接踵而至。
忙碌和压力像藤蔓一样缠绕上来，但因为有彼此的存在，似乎连焦虑都带着一种并肩作战的甜蜜悲壮。
真正意识到离别迫近，是在大西上学期的深秋。
校园招聘会如火如荼地展开，巨大的横幅挂满了主干道。
空气里充斥着油墨印刷的简历味道和年轻人对未来或憧憬或迷茫的躁动。
林屿开始频繁地跑招聘会，投简历，参加一轮又一轮的笔试面试。
他目标明确，想去南方一家以深度报道著称的新闻周刊实习并争取留用。
那意味着，广州。
而我，作为历史系的学生，理想的工作机会少得可怜。
导师很欣赏我，暗示我可以争取本校保研的名额，继续深造。
这意味着，留在本地。
我们默契地没有深入讨论这个横亘在眼前的现实问题。
好像只要不说破，那令人窒息的抉择就不会到来。
我们依旧一起泡图书馆，一起吃饭，一起在操场上散步。
只是，他接听电话的次数变多了，有时是面试通知，有时是家里打来的。
每次接完电话回来，他眉宇间会笼上一层不易察觉的疲惫和焦虑。
我们讨论的话题，也渐渐从马尔克斯笔下马孔多小镇的魔幻，变成了某个南方城市的天气、租房行情，或者我导师新课题的研究方向。
“晓冉，”有一次，在操场跑步，他喘着气，汗水顺着额角流下来，忽然没头没脑地说，“广州…听说冬天也很暖和，都不用穿羽绒服。”
我脚步顿了一下，心口像被什么东西轻轻刺了一下。
“嗯，那挺好。”
我努力让声音听起来轻松，“省了买厚衣服的钱。”
他没再说话，只是加快了脚步。
晚风带着深秋的凉意吹过，卷起跑道边枯黄的落叶，发出簌簌的声响。
我们并肩奔跑着，沉默却沉重。
那条曾经似乎没有尽头的林荫道，仿佛第一次清晰地看到了终点。
离愁，像深秋的寒露，在不知不觉中浸透了青春的底色。
图书馆窗外的阳光依旧灿烂，却再也照不进心底那片悄然滋生的、名为“现实”的阴影里。
＞ 林屿递过那本《霍乱时期的爱情》时，袖口蹭到了我的指尖，像盛夏里一缕穿堂风。
＞ “你也喜欢马尔克斯？”
他眼睛里有图书馆落地窗漏进来的碎金子。
＞ 后来我才懂，有些爱情生来就带着霍乱的基因，在现实的烈日下注定脱水而亡。
＞ 毕业散伙饭那晚他醉醺醺贴着我耳朵说：“苏晓冉，我们要永远这么好。”
＞ 誓言散在烧烤摊油腻的风里，像极了十年后我掌心攥不住的那五块钱奶茶杯。
---图书馆老旧吊扇在头顶嗡嗡作响，搅动着八月粘稠的空气，却搅不散弥漫在古籍区的尘埃味道。
阳光透过高大的落地窗，在磨得发亮的红漆地板上投下斜斜的光栅，空气里浮动的微尘像碎金般飞舞。
我埋首在一堆泛黄的建筑图册里，为导师要求的城市变迁论文焦头烂额，鼻尖几乎要蹭到发脆的纸页。
“同学，”一个清朗的、带着点犹豫的声音在头顶响起，像一颗小石子投入沉闷的湖面，“这本…你还需要吗？”
我抬起头，视线猝不及防地撞进一双眼睛里。
那眼睛很亮，映着窗外过于炽烈的阳光，瞳仁是温暖的浅棕色，像沉淀的琥珀，里面清晰地映出我此刻略显狼狈的模样——额发被汗水黏在鬓角，眼神还带着文献啃噬后的茫然。
他微微倾身，手指点在我面前那本厚重、几乎无人问津的《明清江南民居营造法式》上。
他的手指修长干净，指甲修剪得很整齐。
“啊？”
我迟钝地应了一声，大脑还在那些繁复的斗拱和梁架结构里打转，几秒后才反应过来，“哦，这本…我看完了，你用吧。”
声音有点干涩，我清了清喉咙，把那本砖头似的书往他那边推了推。
“谢谢。”
他嘴角弯起一个很浅的弧度，颊边有个若隐若现的酒窝。
他没立刻拿走书，目光却落在我摊开在旁边的笔记本上，上面是我潦草临摹的飞檐翘角。
“画得挺像，”他声音压低了些，带着点图书馆里特有的气音，“在写建筑相关的论文？”
“嗯，”我点点头，意外于他的观察力，“城市史方向的，导师非要揪着民居细节不放，快把我眼睛看瞎了。”
话一出口，带着点不自觉的抱怨和熟稔，连我自己都愣了一下。
对着一个陌生人，我好像放松得太快了。
他却像是被逗乐了，低低笑了一声，那笑声很干净，像风吹过檐下的铜铃。
“同是天涯沦落人，”他自然地在我旁边的空位坐下，带来一阵很淡的、干净的皂角混合着阳光晒过的清爽气息，“我叫林屿，大三，新闻系的。
你呢？
建筑系的才女？”
“苏晓冉。
大二，历史系。”
我报上名字，感觉脸颊有点发烫，不知是因为他靠得有点近，还是那句“才女”。
“才女可不敢当，苦力罢了。”
我自嘲道，合上了那本折磨人的法式图册。
“历史系？”
他挑了挑眉，有些意外，随即了然，“难怪，这角度够刁钻。
不过，从一砖一瓦看历史，挺有意思的。”
他随手翻开那本厚重的营造法式，指尖划过泛黄的书页，发出轻微的沙沙声。
他的侧脸线条清晰，专注时下颌微微绷紧。
吊扇的嗡鸣、书页的轻响，还有他手指划过纸张的声音，在那个闷热的午后，奇异地构成了一种令人心安的白噪音。
我们就这样有一搭没一搭地聊了起来。
他惊讶于我对建筑细节的执着，我则佩服他一个新闻系学生竟也对冷僻的建筑术语有所涉猎。
话题从枯燥的论文跳到喜欢的书。
当我说到最近沉迷马尔克斯时，他的眼睛明显亮了起来。
“《霍乱时期的爱情》？”
他几乎是脱口而出，带着点找到同好的兴奋，“阿里萨和费尔明娜跨越半个世纪的等待…弗洛伦蒂诺那句‘一生一世’……是‘永生永世’。”
我轻声纠正，心头像是被什么东西轻轻撞了一下。
“对！
永生永世！”
他眼神灼灼地看着我，带着点被点亮的激动，“那种感觉…明知时间洪流无情，却偏要固执地在原地筑起一道堤坝，只为守住最初的心动。
太疯了，也太…”他似乎在寻找合适的词，“太纯粹了。”
纯粹。
这个词从他口中说出，在那个堆满故纸、弥漫着樟脑丸和尘埃气息的古老图书馆里，像一颗投入深潭的石子，在我心里漾开层层涟漪。
阳光透过高窗落在他身上，在他微卷的发梢跳跃。
那一瞬间，周遭书架林立构成的幽暗迷宫仿佛消失了，只剩下他眼中跳动的、关于文学和爱情的光。
“你等我一下！”
他忽然站起来，动作带起一阵小小的风。
他快步走向远处文学类的书架，背影挺拔又带着点少年人的急切。
没过多久，他回来了，手里拿着一本封面有些磨损的《霍乱时期的爱情》，不是崭新的馆藏本，而是被很多人翻阅过的那种。
他把书轻轻放在我面前摊开的笔记本上，书页间夹着一张小小的、边缘有些毛糙的纸片。
“喏，”他声音放得很轻，带着点不易察觉的紧张和期待，“图书馆最后一本，差点被借走了。
这张书签…送你了。”
我拿起那张纸片。
是用硬质的素描纸裁成的，上面没有花哨的图案，只有用炭笔寥寥几笔勾勒出的意象：一扇爬满藤蔓的、典型的江南民居的花窗轮廓，窗棂间巧妙地留白，形成了一弯纤细的新月。
笔触简洁却传神，透着一种沉静的温柔。
“你画的？”
我惊讶地抬头看他。
“嗯，”他有点不好意思地摸了摸鼻子，“以前瞎画的，放书里当书签，好几年了。
今天刚巧翻到…觉得它跟这书，跟…”他顿了顿，没说完，只是指了指我笔记本上那些飞檐翘角的草图，“跟你画的这些，有点莫名的搭。”
指尖捏着那张薄薄的纸片，炭笔的痕迹微微凸起。
阳光透过花窗的留白处，仿佛真能看见那弯新月。
一种陌生的、带着微甜暖意的情绪，像藤蔓一样悄悄缠绕上来。
图书馆的陈旧气息、头顶风扇单调的嗡鸣，似乎都变得遥远模糊，只有他带着皂角清香的靠近，和他眼中尚未褪去的、关于马尔克斯笔下那场旷世痴恋的微光，无比清晰。
后来无数次回想，那个闷热的、充斥着纸墨尘埃味道的下午，那个在图书馆光影里递给我一本旧书和一张手绘书签的林屿，几乎成了我青春岁月里关于“纯粹”与“美好”的全部定义。
干净得像被盛夏骤雨洗过的天空，毫无杂质。
我们像两个在精神孤岛上意外相遇的漂流者，被同一束文学的光照亮，分享着对遥远故事里极致浪漫的悸动，也分享着对眼前枯燥学业小小的牢骚和共同的忍耐。
他会在晚自习后骑着那辆叮当作响的旧自行车，载着我穿过栽满梧桐的校园林荫道。
夏夜的风带着白天的余温，拂过脸颊，鼓起我们宽大的T恤。
车轮碾过落叶，发出清脆的碎裂声。
我环着他的腰，把脸轻轻贴在他挺首的后背上，隔着薄薄的棉布，能感受到年轻身体散发的热力和平稳的心跳。
路灯昏黄的光晕在我们身上流淌而过，像一段段被拉长的、温暖的胶片。
“苏晓冉，”他在前面喊，声音被风吹得有些模糊，“抓紧了！
前面下坡！”
我尖叫着抱紧他，笑声和自行车的铃声一起，撞碎在宁静的夏夜里。
那种纯粹的、飞扬的快乐，像是要冲破胸膛，首抵云霄。
那一刻，未来像林荫道尽头延伸的夜色，广阔而充满未知的诱惑，而我们坚信，只要在一起，就无所畏惧。
我们会在周末挤一个多小时的公交车，去城市另一头的旧书市场淘绝版书。
蹲在散发着霉味的书堆里，肩并着肩，像寻宝的探险家。
他会因为我找到一本品相完好的《百年孤独》初版译本而兴奋得像个孩子，眼睛亮得惊人，小心地用纸巾擦去封面上的浮尘。
我也会在他跟摊主为了几块钱据理力争时，偷偷扯他的衣角，低声说：“算了算了，买了吧。”
然后看他带着点小得意又无奈地掏钱，回头用口型对我说：“败给你了。”
旧书特有的油墨和纸张陈化的气味，混合着市井的喧嚣，成了我们爱情里最独特的注脚。
更多的时候，是泡在图书馆或者教学楼通宵自习室。
他赶他的新闻稿，我啃我的历史典籍。
安静的夜里，只有笔尖划过纸张的沙沙声，偶尔抬头，目光在空气中不期而遇，相视一笑，又各自埋首。
有时他写得烦了，会偷偷从桌子底下塞过来一张小纸条，上面画着Q版的、愁眉苦脸赶稿的小人，旁边写着：“苏大学者，赏口精神食粮呗？”
我会从包里摸出一颗早就准备好的水果糖，悄悄推过去。
指尖相触的瞬间，微小的电流窜过，足以点亮整个疲惫的夜晚。
那些日子，连空气都是甜的。
喜欢一个人，就是和他分享同一副耳机里流淌出的旋律，是食堂里把最后一块红烧肉夹到他碗里的自然，是讨论一个历史事件或社会新闻时观点碰撞的火花，是在拥挤的校际联谊舞会上，他掌心传来的微湿汗意和笨拙却坚定的舞步。
毕业的气息，像一层看不见的薄雾，在不知不觉中悄然弥漫开来。
起初是学长学姐们穿着学士服在标志性建筑前合影的喧闹，然后是我们自己的毕业论文开题报告接踵而至。
忙碌和压力像藤蔓一样缠绕上来，但因为有彼此的存在，似乎连焦虑都带着一种并肩作战的甜蜜悲壮。
真正意识到离别迫近，是在大西上学期的深秋。
校园招聘会如火如荼地展开，巨大的横幅挂满了主干道。
空气里充斥着油墨印刷的简历味道和年轻人对未来或憧憬或迷茫的躁动。
林屿开始频繁地跑招聘会，投简历，参加一轮又一轮的笔试面试。
他目标明确，想去南方一家以深度报道著称的新闻周刊实习并争取留用。
那意味着，广州。
而我，作为历史系的学生，理想的工作机会少得可怜。
导师很欣赏我，暗示我可以争取本校保研的名额，继续深造。
这意味着，留在本地。
我们默契地没有深入讨论这个横亘在眼前的现实问题。
好像只要不说破，那令人窒息的抉择就不会到来。
我们依旧一起泡图书馆，一起吃饭，一起在操场上散步。
只是，他接听电话的次数变多了，有时是面试通知，有时是家里打来的。
每次接完电话回来，他眉宇间会笼上一层不易察觉的疲惫和焦虑。
我们讨论的话题，也渐渐从马尔克斯笔下马孔多小镇的魔幻，变成了某个南方城市的天气、租房行情，或者我导师新课题的研究方向。
“晓冉，”有一次，在操场跑步，他喘着气，汗水顺着额角流下来，忽然没头没脑地说，“广州…听说冬天也很暖和，都不用穿羽绒服。”
我脚步顿了一下，心口像被什么东西轻轻刺了一下。
“嗯，那挺好。”
我努力让声音听起来轻松，“省了买厚衣服的钱。”
他没再说话，只是加快了脚步。
晚风带着深秋的凉意吹过，卷起跑道边枯黄的落叶，发出簌簌的声响。
我们并肩奔跑着，沉默却沉重。
那条曾经似乎没有尽头的林荫道，仿佛第一次清晰地看到了终点。
离愁，像深秋的寒露，在不知不觉中浸透了青春的底色。
图书馆窗外的阳光依旧灿烂，却再也照不进心底那片悄然滋生的、名为“现实”的阴影里。
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